Câu chuyện này mang một sự đau đớn, tuyệt vọng và tăm tối đến tận cùng. Những câu chữ như lưỡi dao sắc bén cứa vào tim, làm xé nát từng mảnh tâm hồn. Mỗi lời, mỗi câu nói như một nỗi đau không thể nói thành lời, chỉ có thể nuốt vào, nuốt vào sâu đến tận xương tủy.

Mẹ tôi đứng ở ngưỡng cửa, mắt đỏ hoe, nước mắt lưng tròng, giọng bà nghẹn lại như thể mỗi từ bà nói ra đều là một nhát dao đâm vào tim mình: "Con xem con thành ra cái dạng gì rồi? Vì một thằng con trai mà vứt bỏ hết cả tôn nghiêm!" Câu nói ấy như thể đã cắt đứt sợi dây liên kết cuối cùng giữa tôi và bà, như một lời nguyền mà tôi không thể gỡ bỏ.

Bà quay đi, bóng lưng bà run rẩy, nặng trĩu như một tảng đá đè lên tôi, nhưng chẳng thể nào vơi đi nỗi đau bà mang trong lòng. Tôi nằm trên giường, mắt cay xè, cổ họng nghẹn cứng. Tim tôi như bị bóp nghẹt, nhưng chỉ có sự tĩnh lặng bao quanh, như thể cả thế giới đang lặng im, nhìn tôi gục ngã.

"Làm ơn... Kha Cẩn Yên... cậu nhất định phải bình an." Tôi thì thầm trong nỗi tuyệt vọng, lời cầu xin nghẹn ứ trong cổ họng, chẳng thể đến được nơi nào, chẳng thể đi đến đâu.

Rồi tôi lại nhớ về cậu, nhớ về những câu chuyện ngớ ngẩn cậu kể, giọng lơ đãng nhưng ánh mắt thì sáng bừng như ánh mặt trời. Những câu nói ấy, những nụ cười ấy, giờ đây chỉ còn là đám mây lởn vởn trong tâm trí tôi. Tôi bật cười, một tiếng cười khô khốc, không vui, không trọn vẹn, mà chỉ là sự tuyệt vọng trào ra như một dòng sông cuồn cuộn.

Cười cho đến khi khóe môi bật máu. Cười cho đến khi nước mắt tôi rơi, ướt đẫm cả gối. Tim tôi đau quá. Tôi co người lại, ôm chặt lấy chính mình, như thể chỉ có cách ấy mới ngăn được cơn đau đang cuộn trào từ trong sâu thẳm.

Ngày qua ngày, không một tin tức gì về cậu. Không một chút dấu vết, không một ánh sáng le lói nào cho thấy cậu vẫn còn sống, vẫn còn ở đâu đó. Tôi như một kẻ chết lặng, không thể di chuyển, không thể thoát khỏi bóng tối đang nuốt chửng cả linh hồn tôi.

Mẹ tôi, mỗi lần bước vào phòng, đều là những giọt nước mắt không ngừng rơi. Bà không nói gì, chỉ khóc. Bà như một cái bóng lặng lẽ, vật vờ trong nỗi đau, như thể chính bà là người bị phản bội. Mẹ không biết rằng nỗi đau của tôi, của cậu, của cả gia đình này, là những gì mà thời gian không thể chữa lành.

Còn tôi, vết thương trong tôi không bao giờ lành. Mỗi vết cắt vừa bắt đầu lành lại thì một vết thương khác lại nứt ra. Da thịt tôi đã quá quen với những nỗi đau ấy. Tôi không cảm nhận được gì nữa, ngoài những cơn đau âm ỉ, kéo dài như một cơn ác mộng không bao giờ thức dậy.

Đau đớn. Đó là thứ duy nhất tôi còn cảm nhận được. Đó là cách duy nhất tôi có thể làm để quên đi sự tuyệt vọng đang dày vò từng tế bào trong cơ thể tôi.

Tôi đã ôm cậu. Tôi đã vấy bẩn cậu bằng chính sự yếu đuối của mình. Và tôi không thể nào xóa đi được điều đó.

Không biết bao nhiêu lần tôi cố gắng gột rửa, nhưng chỉ càng làm mọi thứ càng trở nên bẩn thỉu hơn. Như một vết thương mưng mủ, càng chữa lành lại càng đau đớn, càng sâu sắc.

Tôi muốn xóa đi tất cả. Tôi thực sự muốn. Nhưng mỗi lần tôi cố làm vậy, những ký ức ấy lại như một con dao sắc nhọn đâm vào da thịt cậu, rồi xoáy ngược lại trong lòng tôi. Tôi không thể thoát ra.

Và tôi nhận ra một điều: chỉ có máu mới có thể tẩy sạch mọi thứ. Máu của tôi.

Từng giọt, từng giọt. Không phải để cứu rỗi. Không phải để làm mọi thứ tốt đẹp lại. Mà là để khắc sâu thêm. Để tẩy sạch tội lỗi tôi đã gieo lên cậu.

Để cậu được tự do.

Còn tôi, bị dằn vặt bởi thứ tình cảm không được phép tồn tại, sẽ chỉ còn lại một chiếc bóng trong những cơn ác mộng vĩnh viễn không thể thoát ra.

 Rồi một ngày, bố tôi bước vào phòng. Trên tay ông là chiếc điện thoại, chiếc điện thoại chứa đựng những cuộc gọi không lời, những quyết định không thể thay đổi.

Ông ném chiếc điện thoại xuống giường, âm thanh lạnh lẽo như một bản án cuối cùng. Giọng ông khô khốc, không còn chút gì là tình thương, chỉ còn lại sự phẫn nộ và căm hận: "Bố và bố của Cẩn Yên đã nói chuyện với nhau rồi. Bây giờ, hoặc là con, hoặc là nó. Đứa nào nghĩ thông trước thì sẽ được thả ra trước."

Tôi im lặng. Không ngẩng đầu lên. Chỉ miết nhẹ ngón tay lên cạnh điện thoại, như thể chạm vào thứ gì đó xa vời, chẳng thể nắm bắt được.

"Bố..." Tôi khẽ gọi: "Con chỉ thích một người thôi mà. Có gì là không bình thường đâu ạ?"

Bố tôi nghiến răng, giọng ông như sắp nổ tung: "Thích ai là việc của con. Nhưng con lại đi thích con trai! Con có thấy bình thường không mà còn hỏi bố? Con có biết mẹ con mỗi ngày rửa mặt bằng nước mắt không?"

Ông không ngừng, từng lời như mũi dao đâm vào tôi: "Con có biết ba đi làm, ai cũng nhìn ba bằng ánh mắt khinh miệt không? Con có biết... đôi mắt mẹ con có thể bị mù vì khóc không? Con nhìn đôi mắt mẹ con, con không thấy thương mẹ con hả?"

Những lời ấy như cắt vào tim tôi, mỗi câu như một vết thương mới. Tôi đã làm gì, tôi đã khiến ai phải đau đớn thế này? Nhưng trong lòng tôi, trong cái chỗ sâu thẳm nhất của trái tim, vẫn có một phần không thể thay đổi, không thể dập tắt.

Và tôi biết, dù có cố gắng bao nhiêu, dù có khóc đến mấy, tình yêu này sẽ mãi chẳng thể nào có thể kết thúc.